With The Mirror & the Light, Hilary Mantel brings to a triumphant close the trilogy she began with her peerless, Booker Prize-winning novels, Wolf Hall and Bring Up the Bodies. She traces the final years of Thomas Cromwell, the boy from nowhere who climbs to the heights of power, offering a defining portrait of predator and prey, of a ferocious contest between present and past, between royal will and a common man's vision: of a modern nation making itself through conflict, passion and courage
When Frances Shore moves to Saudi Arabia, she settles in a nondescript sublet, sure that common sense and an open mind will serve her well with her Muslim neighbors. But in the dim, airless flat, Frances spends lonely days writing in her diary, hearing the sounds of sobs through the pipes from the floor above, and seeing the flitting shadows of men on the stairwell. It's all in her imagination, she's told by her neighbors; the upstairs flat is empty, no one uses the roof. But Frances knows otherwise, and day by day, her sense of foreboding grows even as her sense of herself begins to disintegrate.
The sequel to 'Wolf Hall', 'Bring up the Bodies' explores one of the most mystifying and frightening episodes in English history: the destruction of Anne Boleyn.
Perché, leggendo <i>La storia di un matrimonio</i>, ci sentiamo invadere da un’ansia arcana, da un senso di vertigine e di smarrimento, come davanti a certe atmosfere torve di Edgar Allan Poe? Non solo per il susseguirsi di colpi di scena che ci avvincono a ogni riga sino a condurci all’unico finale davvero imprevedibile. Non solo per l’uomo venuto dal passato, per la lettera che colpisce come un pugno, per i terribili segreti che si dischiudono a uno a uno... Sarà allora per la dolorosa lucidità con cui la narratrice riesce a indagare la distanza che separa ciascuno di noi dagli altri? O perché a ogni pagina ci chiediamo: come fa a sapere tutte queste cose di noi? «Avevo sbagliato la volta scorsa a scommettere su questo romanzo dopo averne letto solo un capitolo? Proprio per niente. Ora che l’ho letto tutto, sono quasi spaventato dalla bellezza della storia ... <i>La storia di un matrimonio</i> è un romanzo di superba reticenza, che fa del non detto una strategia narrativa emozionante, una fabbrica di colpi di scena». Antonio D'Orrico
Australia, anni Settanta. Arielle, detta Plum, è un'adolescente sgraziata e senza amici. Alle spalle ha una famiglia tutto sommato "normale": due fratelli maggiori che adora, Cydar e Justin, una madre affettuosa ma non troppo intelligente, un padre tenero e vagamente infelice. Cydar, studia all'università "qualcosa che ha a che fare con il microscopio", vive in una specie di depandance piena di acquari, è caustico, taciturno, riflessivo; Justin, il maggiore dei tre, è invece più distratto, più solare. A un tratto nella vita di Plum irrompe, come un soffio d'aria, Maureen Wilks, la giovane donna che da qualche anno è la loro vicina di casa e che ora pare voglia diventare sua amica. Maureen ha trentasei anni, un figlio di quattro e un marito sempre assente, è bella, sa come ci si vendica, come ci si fa amare. La spinge qualcosa che Plum, smarrita nella fragilità dei suoi pochi anni, non conosce né può capire. Se vedesse più in là, se riuscisse ad intuire, sarebbe forse ancora in tempo. Ma Maureen è mossa da una volontà di vivere ferrea, che non ammette ostacoli. Aria narra la storia di un mondo nel quale le esistenze sono come uccelli in gabbia, farfalle rinchiuse in un barattolo di vetro. Vite inchiodate alla pagina da una scrittura minuziosa e concreta che lascia sempre intravedere la possibilità di una svolta in nero: perché è evidente che qualcosa di terribile può accadere, sta per accadere, forse accadrà.
