Bon baiser du Goulag

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"Dis, grand-mère, c'est grave, d'être russe ? - Mon petit, les Russes ne sont pas méchants, juste un peu sauvages." Ces mots de ma grand-mère de Moscou résonnent en moi comme une mélodie d'enfance. Soixante ans plus tard, tel un saumon, j'ai ressenti le besoin de remonter la rivière. J'ai plongé au cœur de la mer Blanche, explorant la beauté mortelle de l'archipel du goulag, où des femmes déportées dansaient en robes fleuries, et où l'on pouvait envoyer des cartes postales avec des messages troublants. La Russie soviétique avait explosé comme une grenade trop mûre, et je croyais ouvrir un album de famille embaumé de souvenirs. En suivant les traces de mes ancêtres, j'ai absorbé les couleurs du Moscou des tsars, vagabondé dans les plaines de la Baltique, croisé des bourreaux en chemise brune, et reconnu mes proches parmi leurs victimes. J'ai ouvert les tiroirs du KGB, découvrant des secrets familiaux inattendus. Cette quête a révélé un siècle d'histoire européenne, un grand-père mystérieux, des rescapés vivants, et, au bout de la nuit, la joie de vivre et d'espérer.