O retrato de Dorian Gray

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Assim, tu crois que apenas Deus vê as almas, Basil? Afaste a cortina e você verá a minha. Ele pronunciou essas palavras com uma voz dura e cruel. Você está louco, Dorian, ou está brincando, murmurou Hallward, franzindo a testa. Você não quer? Então, eu farei isso sozinho, disse o jovem, que arrancou a cortina de seu suporte e a jogou no chão. Uma exclamação de horror escapou dos lábios do pintor ao ver, na fraca luz, o rosto horrendo que lhe sorria na tela. Havia algo em sua expressão que o encheu de nojo e repugnância. Grandes deuses! Era o rosto de Dorian Gray que ele olhava! O horror, qualquer que fosse, ainda não havia devastado completamente sua impressionante beleza. Restavam ainda reflexos de ouro em seus cabelos que se aclaravam e um pouco de vermelho em sua boca sensual. Os olhos inchados mantinham algo da beleza de seu azul. O contorno das narinas e o modelado do pescoço ainda não haviam perdido completamente a nobreza de suas curvas. Era realmente Dorian. Mas quem havia pintado esse retrato? Ele parecia reconhecer seu próprio estilo. Quanto à moldura, era dele. Era uma ideia monstruosa e, no entanto, ele sentiu medo. Ele pegou a vela acesa e a segurou diante do retrato. Seu nome estava no canto esquerdo, traçado em longas letras de um vermelho brilhante.