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Verwundet, leidend deine Liebe, entschwebt zu Wolkenträumen. Liebtest in Himmeln, doch Glück will Hände, gestreichelt sein. Zu mir, zur Erde wende dich, schöpf Wärme, Leben … tief schöpf aus meinem Puls. Ob ich dich liebe? Horche, sieh: Niemals vor einem Gotte, vor dir nur neig ich mich, wenn immer unsere Fingerspitzen sich berühren.
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Aus meinem Puls, Jürgen Haas
- Idioma
- Publicado en
- 2016
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