Robert Schindel Orden de los libros (cronológico)

Schindels neue Gedichte, nach fast zehn Jahren des lyrischen Schweigens, sind auch solche des Alters und des Abschieds, wie der Autor selbst, augenzwinkernd, bekennt. Nicht von ungefähr erinnert der Titel an die Unmöglichkeit einer Umkehr. Auf diesem »Gang« werden die Leser mit 55 hochpersönlichen Gedichten von magischem Sprachfluss beschenkt. Melancholisch, gelegentlich scheinbar sterbensmüde, dann aber aufspringend und heiter, locken sie auf den Spuren poetischer Empfindungen, Wahrnehmungen und Einsichten »durch sämtliche Dunkelheiten hin zu den Lichtern«: etwa zur Anschauung der Liebe im vollen Glanz ihres Ornats ebenso wie in ihrem Alltagskleid. Und immer wieder sind es eindringliche Bilder der Natur und auch der Tiere, die den Dichter entzücken und verwundern. Er nimmt seine Leser dorthin mit, wo sich aus luftiger Höhe auf den Boden allzu trister Realitäten hinabschauen lässt, und schafft es, Gedicht um Gedicht, das Unsichtbare mit Sprache sichtbar zu machen.

Nach sieben Jahren, in denen er neben einem Essayband über jüdische Leit- und Leidensmotive seinen zweiten großen Roman, Der Kalte (2013), publizierte, kehrt Robert Schindel mit einem lyrischen Buch zurück in seine »Herzzone«: Liebesgedichte, poetologische und sprachreflexive Gedichte, Existenzialgedichte, Naturgedichte. Scharlachnatter (eine Wortfindung aus Oscar Wildes Salome) versammelt sowohl ausgreifende Poeme von großem Atem wie gnomisch verdichtete Verse. Es sind Zungengeburten, kunstvoll zur Welt gebracht und von zwiegeschlechtlichem Wesen: erotisch-musikalisch und durchsetzt von bitterer Lebenslust, geistesgegenwärtig und doch gedankenvoll, müde und schlaflos, hinhörend und stürmisch, bewölkt und immer auch sonnenklar – um nur einige der Gegensätze zu nennen, zwischen denen der Dichter ruhelos und rühmend seine Bahnen zieht, bis vielleicht nur noch das »Echo eines Trillers« vernehmbar ist. Eines allerdings mag diese Dichtung so ganz und gar nicht: den allgemeinen Wortgebrauch. Lieber und stets sucht sie »das Wort in welchem was sei«.

Österreich in den »Waldheimjahren« zwischen 1985 und 1989. Drei »Kulturkämpfe« toben nebeneinander und sind doch untrennbar miteinander verbunden: der Kampf um einen neuen Staatspräsidenten, der Kampf um ein Antifaschismusdenkmal und der Kampf um »das« Theater, »die Burg«. Und inmitten dieser Auseinandersetzungen kämpft ein Einzelner, kämpft gegen das Vergessen und Verdrängen der NS-Zeit: der Spanienveteran und KZ-Überlebende Edmund Fraul. Dieser Fraul ist das Zentrum aller Bewegung: Dem Lager nie entkommen, bis ins Mark kalt, merkt er selbst, dass er Gefühle nicht äußern, nicht einmal spüren kann. Bis er auf seinen ziellosen Wanderungen durch Wien einem ehemaligen KZ-Aufseher begegnet und mit ihm ins Gespräch kommt: über Auschwitz. In seinem lang erwarteten zweiten Roman nach »Gebürtig« führt uns Robert Schindel erneut in den Wiener Kosmos: in eine Welt politischer, künstlerischer und menschlicher Gegensätze, Feindschaften, Amouren, Bindungen und Zerreißproben. In ein Geflecht von Tragödien und Liebesgeschichten, die so gut glücklich enden können wie tödlich. Figurenreich und vielperspektivisch ist dieser Roman, weltstädtisch und detailverliebt, so kämpferisch wie sanft und von großer sprachlicher Schönheit – und getragen von der Hoffnung, dass Blut und Wärme einer neuen Zeit in die gefrorenen Charaktere und in den Körper einer veränderten Gesellschaft zurückkehren.

»Wir Grauschädel, Dickbäuche, Faltenkatarakte, Charaktergesichter, Alkoholnasen, rankschlanke Guterhalter – wir waren ja die notorischen Inhaltisten und haben aus Mangel an Gelegenheit keinen erschossen.« Wien: Gedächtnismetropole, Kraftwerk der Erinnerung. Doch ein ebensolcher, wenn nicht größerer »Gedächtnisweltmeister« ist das Judentum. Im Überschneidungsraum dieser Kraftfelder entfaltet Robert Schindel Leit- und Leidensmotive des Erinnerns und Gedenkens. Und der Autor selbst? »Identitäten werden überschätzt«, sagt er, freilich mit einem Unterton. Und blickt zurück auf sich: auf das Dilemma einer zu frühen Jugend mit ihrer unverbindlichen Liebe zur Utopie, Gefühllosigkeit und Phrasenpracht etwa. Aber existiert nicht für uns alle ein zweites Leben? Müssen wir nicht Zukunft gewinnen? So wird denn das Projekt Israel zur »dritten Liebe« und selbst das kapitalistisch gestartete, sich vereinigende Europa zum Ankerpunkt einer gewissen Hoffnung. Bilderreich, suggestiv, an lyrischer Diktion geschult: Diese Reden und Essays sind die Bekenntnisse eines Streitbaren, der auf seinem und unserem Erinnern besteht, nicht ohne Vertrauen in eine phantasiedurchwirkte Vernunft.

Als sich Saul Dunkelstein als Leiter der Auswanderungsabteilung der Israelitischen Kultusgemeinde in den Dienst der Nazis stellt, wird seine Tätigkeit von vielen Wiener Juden mit Angst und Misstrauen betrachtet. Das Verdienst des einstigen Rabbiners Dunkelstein ist zwiespältig. Aus Sicht der Nazis sorgt er für eine reibungslose Deportation der Juden nach Osten, er selbst ist überzeugt, lebensrettende Maßnahmen zu setzen, indem er die Juden zur raschen Emigration drängt - bleibt die alles entscheidende Paktiert Dunkelstein mit den Nazis oder hat er sich zugunsten der jüdischen Gemeinde mit ihnen arrangiert?Robert Schindel überlässt die Beantwortung dieser Frage dem Leser. Ausgewogen, aber mit Vehemenz stellt er den Rabbiner in einem ausweglosen historischen Dilemma dar. Partei ergreift Schindel höchstens für die Judenräte, zu jener Zeit Instanzen der Ohnmacht, die jeden Augenblick unter Lebensgefahr zwischen Pest und Cholera zu entscheiden hatten.

Die Gedichte in diesem Werk präsentieren sich als emotionale Logbücher, die den Leser berühren. Sie wechseln zwischen Sehnsucht, Leichtigkeit und unerwarteten Wendungen, und verleihen dem Denken eine verführerische Leichtigkeit, während sie auch tiefere, melancholische Gedanken anstoßen.

Bohaterami tej powieści, rozgrywającej się na przełomie 1983 i 1984 roku, są potomkowie żydowskich ofiar i ich katów okresu II wojny światowej. Żydowski pisarz, Herman Gebirtig, więzień obozów koncentracyjnych, przyjeżdża po latach emigracji w USA do Wiednia jako świadek w procesie nazistowskiego zbrodniarza. Przeszłość, o której chciałby zapomnieć, dopada go zupełnie inaczej niż Karola Sachsa, syna nazistowskiego lekarza z Auschwitz, ale obaj nie potrafią się z nią uporać.

Kühn und in alle Richtungen wuchert die Wundwurzel, Robert Schindels neue Lyriksammlung. Manche ihrer Enden ragen weit hinauf bis in die Zukunftsgebirge, andere seitwärts in die Gegenwart, zu den ständigen Männern in der Hotellobby mit den nicht ungierigen Augen, zur nie gesehnen blonden Frau / im Speisewagen und ins Gezwitter dieses Sehnens / nach ausgewiesenen Bereitschaften. Wieder andere, nicht zu kappende, reichen tief in die Vergangenheit, in den Rumbulawald bei Riga, wo die Juden unterm immergrünen Hügel liegen, in ihrem Totsein zugegeben unflexibel. In achtundsechzig neuen Gedichten entfaltet der jüdische Troubadour, der dunkle Humorist aus Wien (Marcel Reich-Ranicki) erneut die ganze Meisterschaft seiner Formkunst - vom zartesten Hauch bis zum Villonschen Aufbrausen, doch stets mit einem Lächeln / vom Augendruck her.

Robert Schindel feiert im April 2004 seinen sechzigsten Geburtstag. Zu diesem Anlass wird sein lyrisches Werk veröffentlicht, das durch Vielstimmigkeit und thematische Vielfalt besticht. Seine Gedichte thematisieren Liebe, Macht, Alltag und menschliche Süchte und laden den Leser ein, gemeinsam mit ihm zu singen: "Dazwischen vor / Jeglichem Entzwei / Singen wir / Unser Dennoch."

Zwischen »stillen Tagen« und »kalten Tagen« stimmt Robert Schindel in Nervös der Meridian seine »Verlustlieder« und andere Gesänge an, in denen es oft um die Liebe geht, um das Unterwegssein und um das langsame Vergehen der Zeit. Die elegischen und balladesken Gedichte erzählen von Politischem und Privatem, von der Sehnsucht nach besseren Welten und verdeutlichen – einmal mehr –, daß ihr Autor ein Meister der Lyrik ist, ein sprachmächtiger Rebell. Robert Schindel, dessen Werk mit dem Erich-Fried-Preis (1993) und dem Eduard-Mörike-Preis (2000) ausgezeichnet wurde, ist ein Dichter in der Tradition von Heine, Brecht und Celan. Mit Nervös der Meridian ist ihm ein reifer, hellsichtig-weiser Band geglückt – ein neuer Schindel.

»Zwischen dir und mir wächst tief das Paradies / Wir wolln uns gegenseitig vorwärtsführen / Und ernten uns als Schweigeschattenriß« – Robert Schindel, geboren 1944 in Bad Hall, Oberösterreich, lebt als Schriftsteller in Wien. Er hat neben Romanen, Erzählungen und Drehbüchern zahlreiche Lyrikbände veröffentlicht. Seine Gedichte sprechen von Heimat und Exil, berichten von Reisen und Alltagserfahrungen – und von der Liebe. Melancholische Vagantenpoesie, die an François Villon erinnere, hat man seine Gedichte genannt, und sie seien wahlverwandt mit denen Heinrich Heines und Bertolt Brechts, Paul Celans und Peter Huchels. Vor allem Schindels virtuose und facettenreiche Liebesgedichte, aus denen dieser Band eine Auswahl vorlegt, zeigen die Doppelbödigkeit des Erlebens und der Poesie, sie sind lebensvoll und sinnlich und zugleich bitter in ihrem Humor und fordern dazu auf, sich nicht um die Erfüllung des Daseins betrügen zu lassen. »Während wir uns küssen Mund und Ohren Tritt Fremdheit ein und applaudiert Im Beifall der Vereinigung

Robert Schindels Immernie-Gedichte erzählen vom Lieben und Erinnern, vom Sterben und vom Träumen einer Welt, die ohne Krieg und Wunden ist. schovat popis

In Robert Schindels zwölf Erzählungen ist der Autor einer knapperen prosa-poetischen Form zu entdecken. Die Geschichten in »Die Nacht der Harlekine« erzählen aus dem Wiener Milieu, erwecken die verwunschenen Dinge, schräg und schrill, voll Swing und Slang - oft in der Sprache der Verlorenen. Schindel erzählt von alltäglichen Tragödien, von Liebe und Trennung, von sinnloser Gewalttätigkeit und von der »Fremdsucht«, die »einzig zwischen den Wörtern und in der Liebe« befriedigt werden kann.

Es sind Gedichte, die vom Krieg in der irakischen Wüste sprechen; Gedichte, die der Wortheimat Wien entstammen oder beim Reisen entstanden, in Paris, in Frankfurt, Hamburg oder Berlin. Und es sind, wie immer bei Robert Schindel, inniglich zarte Liebesgedichte, die zu den schönsten unserer läge gehören - Zuluste und zuleide.

Gebürtig ist ein unvergleichlicher Roman, der nun verfilmt wurde und im Frühjahr 2002 in die Kinos kommt: Er erzählt aus der Gegenwart heraus über jene Befangenheit und Verstrickungen aus Scham und Lüge, die sich als ›gläserne Wand‹ immer wieder aufs neue zwischen die unsere Jahrhundertkatastrophe überlebenden Juden und die nächste Generation der deutsch-österreichischen Nichtjuden schiebt.Im Mittelpunkt stehen das ungleiche Zwillingspaar Danny und Alexander, die Freundinnen Christiane und Mascha und der Wiener Schriftsteller Emmanuel Katz: Sie alle sind gemeinsame Opfer einer niemals vergehenden Vergangenheit. Gebürtig ist aber auch ein Liebesroman: getragen von der Hoffnung, daß Liebe und Verstehen zwischen den Gebürtigkeiten einmal möglich werden.

Geier sind pünktliche Tiere ist der zweite Gedichtband des in Wien lebenden Lyrikers und Erzählers Robert Schindel in der edition suhrkamp - nach Ohneland , erschienen im Mai 1986. Peter Demetz schrieb in der »Frankfurter Allgemeinen Zeitung« über Ohneland : »An seinen Gedichten hängt der Schorf, der Lehm und das Stroh der unmittelbaren Erfahrungen; Lyrik als Fiakergulasch aus zarten Liebesliedern, kryptischen Reflexionen in hanebüchener Prosa, melancholischen Vagantenpoesien aus dem ontologischen Exil, Variationen auf Paul Celan und Walter Benjamin und auch – ob Schindel das so will oder nicht - Erinnerungen an François Villon.« In diesem Zyklus - an Ohneland anschließend – untersucht Schindel die Befindlichkeiten der »Postmoderne« u. a. die neuen Innerlichkeiten, die alten Mystizismen, die modischen Rituale. Er rechnet ab mit dieser »Machtzeit und Nichtszeit«, über der »die Geier stehn«. Doch fìnden sich auch zarte, sehr poetische Töne: für das »gescheite Mädchen in Berlin« beispielsweise.

„Ohneland: Nicht wenige tragen ein Gefühl davon mit sich herum, kennen den Zustand, der hier in einem ungehörten Wort zum Begriff sich verdichtet; jene, die es in den kalten Städten umhertreibt, überall im Exil, die so etwas wie Heimat nur noch im Ungefähr der Erinnerung wissen als jäh aufbrechende sinnliche Lust auf einen bewohnbaren Planeten. »Und hast du nichts im Maul, nur Luft/ Der Westwind fährt dir durchs Gewand/ Du stehst herum mit deinem Großen Gähnen/ Und schluckst und schluchzt. Du bist im Ohneland.«“