Un hiver de neige

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Peter Kurzeck travaillait depuis une quinzaine d’années à un cycle qui devait comporter douze volumes et qu’il avait intitulé Le vieux siècle, quand la mort est venue l’interrompre. Ce texte d’abord conçu comme une préface à un petit livre sur un quartier de ­Francfort, le quartier de la gare détruit par la spéculation immobilière des années 60 et 70, s’est épaissi à mesure du temps, cherchant à embrasser l’année 1983/1984 et bien au-delà, suivant les méandres du récit et de la mémoire, remontant à l’enfance, la jeunesse, recouvrant le passé, recouvrant la vie. C’est l’entrée dans un monde unique, cohérent, consistant – un univers. On le compare souvent à Joyce pour la complexité de ses structures narratives, à Proust pour son fétichisme de la mémoire, ou à Döblin pour ses personnages de petits bourgeois. Mais pourquoi le ­comparer? Le nom de Kurzeck se suffit à lui-même…