Vol de nuit

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- Appelez-moi l'escale au téléphone. Cinq minutes plus tard, il s'informait : - Pourquoi ne nous passez-vous rien ? - Nous n'entendons pas le courrier. - Il se tait ? - Nous ne savons pas. Trop d'orages. Même s'il manipulait nous n'entendrions pas. - Trelew entend-il ? - Nous n'entendons pas Trelew. - Téléphonez. - Nous avons essayé : la ligne est coupée. - Quel temps chez vous ? - Menaçant. Des éclairs à l'ouest et au sud. Très lourd. - Du vent ? - Faible encore, mais pour dix minutes ; les éclairs se rapprochent vite. Un silence. - Bahia Blanco ? Vous écoutez ? Bon. Rappelez-nous dans dix minutes. Et Rivière feuilleta les télégrammes des escales sud. Toutes signalaient le même silence de l'avion. Quelques-unes ne répondaient plus à Buenos Aires et, sur la carte, s'agrandissait la tache des provinces muettes, où les petites villes subissaient déjà le cyclone, toutes portes closes, et chaque maison de leurs rues sans lumière aussi retranchée du monde et perdue dans la nuit qu'un navire. L'aube seule les délivrerait.